Continuo
a camminare
Su
queste spiagge spente e desolate
Il mare
è giusto un rumore senza senso,
soltanto
il tuo sorriso ridona vita ai sogni ormai perduti.
Resto
qui,
con un
pugno di sabbia tra le dita
che
scappa via…
come le
mie certezze e le mie illusioni.
Nel mio
sguardo ormai assente,
la luna
è un sasso spento e solitario.
Ma
continuo a camminare.
Non mi
aspetto nulla da questa vita.
Voglio
arrivar da sola a toccare
l’alba
del mio domani.
Domenica
Bomparola
Poetessa
di Scandale
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| Jean Paul Sartre |
“Che cosa c’è di più commovente per un cuore d’uomo
che l’inizio di un mondo e la giovinezza dai tratti ambigui e l’inizio di un
amore, quando tutto è ancora possibile, quando il sole è presente nell’aria e
sui visi, come una fine polvere senza essersi ancora mostrato e fa presagire,
nell’acre freschezza del mattino, le pesanti promesse del giorno”
Jean Paul
Sartre
Parigi, 21
giugno 1905 – Parigi, 15 aprile 1980
Filosofo e
scrittore francese. Nel 1945 rifiutò la Legion d’onore, ma anche il premio
Nobel per la letteratura che gli fu conferito nel 1964.
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| Alexis de Tocqueville |
“È sempre da preferire un modesto amministratore,
un politico di governo anche mediocre al più brillante degli intellettuali.
Meglio, molto meglio per tutti la prosa del burocrate piuttosto che lo smalto
pur fascinoso di coloro che per mestiere fanno gli intelligenti”
Alexis de Tocqueville
Alexis de Tocqueville
Alexis de Tocqueville
Alexis Henri Charles Maurice Clérel de Tocqueville
Parigi, 29
luglio 1805 – Cannes, 16 aprile 1859
Storico e
politico francese
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| Charles Bukowski |
Vite
buttate via
Soffia
forte il vento stasera
è un vento freddo io penso ai ragazzi finiti
per la strada.
Che almeno
qualcuno di loro abbia una bottiglia di rosso, speriamo.
È quando ti
trovi per la strada che ti accorgi che tutto ha un proprietario
e che ci
sono serrature dappertutto.
È così che
funziona una democrazia:
prendi più
che puoi, cerchi di tenertelo e se possibile di accumulare.
E funziona
così pure anche una dittatura
solo che i
suoi reietti li fa schiavi o li distrugge.
I nostri ci
limitiamo a dimenticarli.
In tutte e
due i casi c’è un vento forte e freddo.
Charles
Bukowski
Andernach,
16 agosto 1920 – San Pedro, Los Angeles, California, 10 marzo 1994
Scrittore e
poeta statunitense di origine tedesca
Cfr. Charles Bukowski, Tutto il giorno alle
corse dei cavalli e tutta la notte alla macchina da scrivere, SUR, 2026
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